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Une fois dans tes bras, au calme, je m'endors.
Je soupire, je rêve, je souffle et tu sors.
Mon petit cri au matin, te diras petit vaurien
que ta peau contre ma peau
et tes jolis petits mots
sont en moi.
Promenade en forêts, souriants.
Entre chênes et bleuets, faux semblants.
Tu bafouilles un " désolé, mais il est temps de rentrer "
Patiente et amoureuse
la fille un petit peu creuse
c'est bien MOI.
Poème écrit par moi-même exagèrant ma situation (un peu).
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Alors oui, on écrit tous notre roman.
Non pas que notre vie soit romanesque à souhait, parfois nos amours peuvent être éphémères, ou brutaux,
nos études ennuyeuses, nos rencontres restreintes, mais notre vie est un livre, dont on doit s'occuper des pages.
On a le droit de les relires, ce sont les souvenirs.
On a le droit d'en déchirer quelques un, c'est l'oubli, pour un moment.
On a le droit d'en tourner une quand ça ne va pas. Parfois on doit s'obliger .
On aimait bien, mais à force d'y rester la tête nous tourne, ça se répète, un malaise s'installe.
.............................................Notre Vie est notre Livre,.......................................................
c'est un peu nous qui l'écrivons. Pas seulement, nous, d'accord.
Mais tu as le choix, comme dans ton livre préféré, de t'y promener, comme si de rien.
Tu as le droit de souligner des passages, de raturer des phrases, tu as le droit de sauter des pages, de plier un coin,
tu as le droit de mettre un marque page et le laisser plusieurs jours.
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